Election de Miss Maghreb 2008
Voici le message que j'ai reçu de Gouraya

Je suis le papa de NORA, la candidate MISS MAGHREB 2008 aux racines de GOURAYA Je tiens d’abord à vous remercier du relais que vous nous procurez sur votre blog et vous faire part d’une nouvelle (relativement) intéressante :
NORA est 1^ère finaliste du concours !!!!!
(visible sur le lien ci-dessous du blog de l’élection). Pourriez-vous nous aider de nouveau (ce serait vraiment super sympa…) pour diffuser l’info sur votre blog et autour de vous (amis, connaissance, relations de bureau, …) afin de la porter « au firmament » ? Pour cela, il faut continuer à envoyer des SMS NORA au 71071 tout en sachant que les bénéfices seront reversés à une association du pays de la gagnante. Vive Gouraya sans oublier bien sûr Mselmoun, Cherchell, Staoueli, Douaouda, Boufarik,  etc. Merci du fond du cœur.

 http://election-miss-maghreb.skyrock.com/26.html

 Cordialement,

Paroles d’Afrique 

Si tu possèdes de grandes richesses

Et si tu ne fais pas de don,

Et que tu n’offres rien aux enfants de tes frères,

Si un mendiant vient à toi,

Et que tu le renvoies les mains vides,

Quand tu deviendras vieux et que tu mourras,

A ce moment là,

Ta mort sera semblable à celle d’une souris de ta maison,

Et la nouvelle de ta mort ne dépassera pas le seuil de ta porte,

Car comme la vulgaire mouche, comme elle,  tu es sans poids.

                             Texte et image recueillis dans "Carnets de Sagesse"

Pie bavarde

C’était à l’époque où Patricia avait des copains qui commençaient à roder autour de chez nous, et parfois même ils se faisaient carrément inviter à dîner à la maison. Nous étions en été et il faisait beau et chaud. Nous avions installé une grande table dehors sous les bouleaux qui nous donnaient un semblant d’ombre car ils étaient encore jeunes. Nous étions bien, entourés de nos chats et de la chienne Dyane. Cette année-là une jeune pie avait élu domicile dans notre quartier et venait très souvent nous rendre visite. Elle n’était pas sauvage du tout et descendait de branche en branche jusqu’à nous toucher.

Un soir que nous étions attablés avec deux ou trois copains de Patricia, notre amie La Pie est arrivée jacassant, caquetant, craquetant sans cesse et faisant un bruit épouvantable. Elle réclamait à manger, mais je ne pouvais rien lui donner, mes greffiers étant à l’affût. Parmi les jeunes gens il y avait un  garçon bon chic, bon genre, toujours tiré à quatre épingles, fils à papa PDG. Les plaisanteries ont commencé à fuser, du genre : « Elle va faire sur la table, on va bien rire ». Mais il y en avait un qui ne riait pas, il avait peur que cela ne se réalise et lui tombe dessus. On eut beau chasser notre Margot, rien n’y fit. Elle s’incrustait et finit par lâcher son offrande sur la table et qui plus est, dans le verre de notre ami. Elle n’avait pu mieux choisir. Il était outré, écœuré. Et les autres de se bidonner. Quel fou rire tout le long du repas !

.... Gouraya étant très cosmopolite, la cuisine suivait le mouvement : espagnole, arabe, juive, française etc.… Et maman agrémentait tout ça à sa façon. Elle avait le chic pour retrouver une recette sans avoir à la demander. Le seul fait de goûter un plat lui en indiquait  la composition - je tiens ça d’elle -  ainsi avions-nous le plaisir de manger toujours quelque chose de nouveau. 

Ce qu’elle réussissait le mieux, c’était le poulet rôti en cocotte à l’huile d’olive. C’est banal comme plat mais il faut le réussir. C’était les poulets de notre poulailler, mais comme papa n’aimait pas les tuer, il demandait toujours à un indigène qui passait derrière la gendarmerie de le faire et on savait qu’il faisait toujours une prière avant de tuer le pauvre animal. En fait, mis à part le porc, on mangeait allal ! Le beefsteak était rare sur notre table. Nous avions une profusion de légumes, car papa aimait le jardin et il se targuait d’avoir un potager avec une variété impressionnante de légumes et d’arbres fruitiers. Ainsi, poivrons, fèves, tomates, courgettes prenaient régulièrement place sur notre table et nous aimions. Alors la choukchouka - prononcer tchouktchouka - qui était à base de poivrons, oignons, aubergines ou courgettes, de tomates et d’œufs pochés était couramment dégustée. Le couscous, n’en parlons pas, il avait droit à la première place.
           La dernière fois que nous avons mangé du couscous à Gouraya, c’était la veille de notre départ pour la France. Nous étions invités partout et le midi nous avions déjeuné chez le garde champêtre. L’après-midi nous sommes allés rendre une dernière visite au Caïd Lebtahi. Et il y avait un couscous qui nous attendait. Nous n’avions plus faim ! Mes parents et mes frères se sont forcés et Arlette et moi avons eu droit à un couscous au miel avec des raisins secs. C’était délicieux ! Le Caïd, qui appréciait mon père, nous a offert un superbe châle, vert et blanc, avec des grandes franges. Nous avons eu droit à une dernière visite aux tombeaux puniques et nous l’avons quitté.

Ce qu’il me reste de cette visite, c’est que je ne comprenais pas que nous fussions seuls à manger avec le caïd. Sa famille n’était pas avec nous. Et pourtant nous entendions les enfants qui riaient et qui se cachaient pour nous voir. Moi, cela me gênait. Les femmes nous servaient, c’était tout.
         Je crois que je n’arriverais jamais à admettre cette différence.  Pour moi, il n’y a pas d’être supérieur ; l’intelligence de même que les traits physiques du corps humain n’impliquent en aucun cas une inégalité. Notre mère nous a appris la tolérance. Aucune moquerie, aucun mouvement raciste, aucune discrimination n’était de mise chez nous. Si nous avions le malheur de signaler simplement que telle personne avait un comportement inhabituel, ou un physique étrange, elle nous remettait à notre place. Qui étions-nous pour juger ainsi ? Si nous étions à la place de cette personne, comment agirions-nous ? Si bien qu’il ne nous venait plus à l’idée de critiquer quelqu’un. Il est vrai qu’on est toujours étranger à quiconque n’est pas de notre culture. Les comportements seraient différents si, comme dans notre famille, l’éducation des enfants avait commencé très tôt. Je pense que c’est comme pour les animaux, l’instinct est là. On ne naît pas raciste, on le devient. Tout dépend qui nous a éduqués....

 
Photo d'un bras de Loire à St Sébastien

Un tableau que j'ai réalisé au même endroit à partir du gué