BEJAR PASSION

Broder un poème

 Dire non à l'impossible

Transfigurer la souffrance en plaisir

La peinture et moi

La peinture et moi,

Nous étions amies d’enfance.

Elle, généreuse, enjôleuse.

Moi, sensible et romantique.

Nous étions complices,

Nous avions des rêves d’avenir.

Elle était ma gabare

Et moi son moussaillon.

Nous voguions entre des rives colorées,

Heureuses, radieuses.

La peinture et moi,

Nous étions amies d’enfance.

Mais un jour, on nous a décriées.

On nous a séparées.

Et moi, avec l’innocence de l’adolescence

J’ai accosté et j’ai laissé sur le quai

Ma joie de vivre, ma passion.

Je l’ai reniée, ingrate, méprisante

Pour aller vers d’autres horizons.

La peinture et moi,

Nous étions amies d’enfance.

Mes pas, loin d’elle s’en sont allés.

Mais mon corps lui a donné sa revanche

A son tour, lui, a voulu m’abandonner.

Révolte, souffrance, démission,

Tourmente, affliction.

Je pars, ma vie ne tient plus.

Tout en moi n’est que regret.

Ma gabare, mon amie, où es-tu ?

Cet article est édité dans la communauté:

Le jardin virtuel, les défis de la plume d'Evy

avec les mots

Heure, bleu, souci, oubli,
côtoie, exister, éternité, cesse

ou

un texte de votre choix sur le thème ""Nuit""

Non ! Elle n’est pas gaie ce soir. Comme toujours maintenant!

 Quelle heure est-il ? il est très tard. A quoi bon savoir ?

Le ciel est bleu de nuit, pas de nuage, les étoiles luisent mais comme tous les soirs avant de s’endormir elle ne cesse de penser à celui qu’elle a perdu il y a maintenant trois ans.

 Pourquoi ? mais pourquoi l’a-t-il laissée ainsi ?

 Il souffrait dans sa tête comme dans son corps, il voulait vivre et pourtant!! Pourtant  il n’a pas pensé à elle ! Il a glissé sans plus savoir où il allait, vers quoi il allait. Une maladie exécrable l’a emporté ! Il ne s’est pas vu partir. Mais elle, si, elle a assisté à ce déclin

 Elle aimerait tellement sombrer dans l’oubli comme lui, ne plus exister, aller le rejoindre pour l’éternité. Mais un grand souci la rappelle à l’ordre : n’oublie pas ceux qui restent et qui t'aiment.

La vie côtoie la mort. Ils sont si nombreux à l’avoir abandonnée. Elle le sait, elle n’est pas la seule.

Alors dormir, dormir ! pour oublier.

Sombrer dans l’inconscience, s’enfoncer dans un sommeil peuplé de rêves.

Parfois, elle le revoit, il est près d’elle. Ils vivent un moment de vie commune, sans souci où tout va bien.

Une conversation, sa voix. Le son de sa voix, toujours à son oreille.

 Elle n’a pas tout à fait perdu sa présence. C’est tellement bon de le revoir.

 Mais au matin, il faut recommencer à vivre sans lui. A avancer. A vivre alors qu’elle n’en a plus envie. Ne plus vouloir affronter le reste de sa vie seule.

Ne plus souffrir physiquement comme moralement, laisser la souffrance derrière elle.

Elle n’est pas croyante alors ce qu’elle veut : s’allonger. Oh ! oui, s’allonger près de lui pour toujours et partir vers l’au-delà, d’où l’on ne revient pas.

Saona, petite chatte noire

Saona
J'ai toujours eu une passion pour les chats noirs. Je l'ai adoptée dans un refuge. Sacré petit caractère. Il y a longtemps qu'elle nous a quittés, hélas!

Saona petite chatte noire 

Savez-vous ce que je vois quand je regarde Saona ?

Quand elle se prélasse au soleil, la surface de son pelage noir pétille d’une multitude de minuscules reflets multicolores. Les couleurs de l’arc-en-ciel. C’est chatoyant.

Quand il y a du brouillard, une petite pluie fine ou tout simplement de la rosée, sa toison est recouverte d’une myriade de gouttelettes irisées. C’est étincelant.

Quand le vent souffle, elle n’aime pas ça. Cela la décoiffe. Sa fourrure est en désordre, avec des petits cratères mouvants, se déplaçant au gré de ce vent fou. C’est ébouriffant.

Et quand il fait froid, elle revient à la maison toute gonflée, toute ronde et qu’elle est belle alors. C’est éblouissant.

Et que j’ai de la chance de pouvoir admirer tout ça !

Cette boule de poils noirs, lovée en rond,

Sur le coussin griffé du fauteuil du salon,

Paraissant dormir d’un sommeil mystérieux,

Abandonne son corps au  plaisir de mes yeux.

Ce ventre brillant, soyeux et déjà dodu

Au parfum d’herbe sèche, de menthe, et de thym

Me tente et appelle mes joues et ma main

Pour des caresses sages, souvent retenues.

Les paupières closes mais toujours frémissantes,

Agitées en rêve dans lequel, impuissante,

Devant ce monde étrange qui s’est refermé   

Ce matin, à mon tour je voudrais pénétrer.

Ce chat, qui le jour est prêt à faire le gros dos,

Poil hérissé, soupçonneux et sortant ses griffes

Ce chat que j’aime, voulant paraître agressif,

Oublie la crainte et la tourmente dans le repos.
Yvette

Cet article est édité dans la communauté:

Flowerpower Bernieshoot lundi soleil

Optimisme et pessimisme

Marianne nous propose 11 LETTRES
nom masculin singulier
douter de tout-
courant de pensée qui vient du nom d'un philosophe
 

voici les lettres
E I O H M N P R R S Y

Bon faut s’accrocher !

Drôle de mot que ce PYRRHONISME, qui vient de Pyrrhon, un philosophe ! si on peut dire parce qu’un philosophe de ce genre, très peu pour moi. Pessimiste le monsieur.

Alors allons-y de notre petite histoire.

 ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Mes mots

Pyrrhonisme, Pyrrhon, primo, Mérinos, prénom, prénoms, symphorine, hyper, rosier, moyen, perso, nymphe, nympho, opine, osier, imper, myope.

- Bonjour Madame!

- Primo, j’suis une demoiselle et j’sais pas ce que j’fais dans votre car de police et pou…

- Nom !

- Euh ! Mérinos m’sieur l’agent, avec un accent. Mais pourquoi que…

- Prénom !

- Rose ! Vous voulez tous mes prénoms ? parce que j’ai celui de ma mère et de ma grand-mère..

 - Taisez-vous !

- Que faisiez vous aujourd’hui samedi sur le rond-point avec tout cet attroupement ?

- ….

- Alors vous répondez ?

 - Bé, faut savoir,  vous m’avez dit d'me taire.

M’sieur l’agent, c’est pas de ma faute, j’suis allée acheter une symphorine  ..

- Une quoi ?

- Rrrhhoo, faut sortir là !

ça ! là ! la plante que vous avez saccagé! de l’hyper marché à côté. Y avait plus un seul rosier il restait qu'ça. J’ai pas d’voiture moi, aucun moyen pour me déplacer alors j’suis passée par le rond-point à pieds pour faire plus court et c’est là que vous m’avez chopée avec mon pot.

- C’est une arme ça.

- Quoi ? forcément, avec tout ce remue-ménage, vous avez arraché toutes les feuilles et cassé toutes les branches. Me reste plus qu'le pot. Perso, c’est pas mon truc les ronds-points. Mais j'croyais qu'c'était fini, ce carnaval.

- Quel âge avez-vous ?

 - Non mais , j’ai point à vous l’dire

- Date de naissance si vous préférez

- Ah! ça oui. Voilà ma carte

- Dans quel état! Mais c’est pas vous ça ?

 - Comment ça ? j’étais belle hein quand j’étais jeune ? regardez un peu, j’étais pas une nymphe mais pas loin ! Eh ! là! j’ai dit nymphe, pas nympho !! faut pas confondre. J’ai du langage moi ! Qu’est-ce qu’il a qu’il opine du chef l’autre ? Va en perdre son bonnet!

Qui qui va rembourser ma plante maintenant ? me reste que le tuteur en osier !

- Oh ! Vous m’agacez là, signez ici !

- J’peux pas, vous avez sali mon imper et cassé mes loupes, mes bésicles, .... mes lunettes quoi! et vu que j’suis myope comme une taupe…

 - Bon ! vous m’énervez, sortez et ne revenez plus dans ce coin.

- Ah ! dame, point, non ! pas près de ressortir un samedi moi !

 Pauvre Rose!

Magnifique ce tableau, quelle finesse, quelle légèreté. Des tons pastels. Un portrait que Greuze a parfaitement réussi, mais je pense qu'il en a fait d'autres , tout au moins un autre. Et je suis d'accord avec l'auteur du texte plus bas, le titre est plus "l'enfant à la colombe".

La jeune fille à la colombe/4/06 – Acquisition - Douai, Musée de la Chartreuse - Un important tableau de Jean-Baptiste Greuze (ill.) a été acquis en 2005 par ce musée . Un article de la dernière Revue des Musées de France , qui présente cet achat, intitule l’œuvre Jeune fille à la colombe, ce qui semble erroné. La fille qui enlace l’oiseau ne peut avoir plus de dix ou douze ans, et on ne peut ainsi l’appeler jeune fille...

Source la tribune de l'art

Cet article est édité dans la communauté:

Le tableau du samedi de lady Marianne