BEJAR PASSION

 La vaue de Gustave Courbet

QUAND LA MER SE DECHAINE

Que la mer est belle avec ses blancs moutons !
Mais soudain, elle se change en mégère impromptue :
Fantastique et sublime, semblable à mille démons
Qui fondent sur les maisons et font trembler les nues !

Dans un ciel assombrit, déchiré par l'éclair,
Le vent et le tonnerre font plier les grands arbres,
Ballottant les oiseaux qui cherchent un repaire.
Neptune et Jupiter, ont réuni leurs armes !

L'homme seul, au milieu des éléments déchaînés
Doit lutter pour sa vie et sauver son bateau,
Face aux furies infernales si déterminées,
Qui veulent à tout prix : l'emmener au fond des eaux...

Pauvres marins luttant contre : vague et orages,
Il vous reste " un ami - un guide sur la terre "
Debout sur les rochers, tout au bord du rivage,

Un ange solitaire scintille dans les ténèbres.

Seul, Stoïque, le gardien de phare - coupé du monde,
Assume et reste là... pour que les autres vivent !
Harcelé de milliers de lames qui l'inondent,
L'encerclent, l'agrippent et meurent en vaines offensives !

Là où finit la terre, la mer a son royaume !

Belliqueuse : elle monte jusqu'au toit des maisons
Elle envahit les quais, et roule sur les chaumes,
Bousculant sur la digue les curieux de saison.

Le port avec ses rues sont recouvert d'écume,
Comme en pleine montagne, on marche dans la neige !

La mer est mécontente et montre sa rancune,
Mais les vieux loups de mer, connaissent bien son manège !

Déesse irascible, elle veut des sacrifices...
En sortant de son lit, comme une amante cruelle,
Elle emporte avec elle les meilleurs de nos fils ! 

Mais qui oserait dire : que la mer n'est pas belle ?...

Jean-Claude Brinette

Sur les bords de la Logne à Corcoué.

J'ai peint ces arbres sur place avec mon chevalet.

Il faisait très beau en cette fin d'été!

De tous les sens c'est l'odorat qui me frappe le plus.

Comment l'odeur, le goût, se font-ils parfum? Comment nos nerfs se font-ils nuance, interprètes subtiles, sublimes de ce qui ne se voit pas, ne s'entend pas, ne s'écrit pas avec dess mots?

L'odeur serait comme une âme, immatrérielle.

Marcel Hanoun.

Moi j'ajoute qu'il est des parfums de saisons,

 des senteurs  exquises rappelant notre enfance.

J'en ai plein ma mémoire!

« Si les roses, qui ne durent qu'un jour faisaient des histoires...

elles diraient :

"Nous avons toujours vu le même jardinier ;

 de mémoire de rose on n'a vu que lui...

 Assurément il ne meurt point comme nous,

 il ne change seulement pas. »

de Bernard Fontenelle

Ils se promenèrent sur la levée, au bord des eaux, aux dernières lueurs du soir, presque silencieusement, disant de vagues paroles, douces comme le murmure de la Loire, mais qui remuaient l'âme.

Honoré de Balzac

La Femme de trente ans