Le Blog de Béjar
Dernière mise à jour: 04/04/2009
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Petite rue du temps passé,
Aux vieilles demeures discrètes et tassées,
Au charme désuet, témoin d’un autre temps,
Pleine de beaux souvenirs au charme d’antan,
Petite rue fraîche et fleurie,
Aux murs de pierre incitant à la rêverie,
Recouverts de vigne vierge dorée, de lierre
Et de glycine moirée de bleu et de vert,
Petite rue énigmatique,
Aux maisons récentes à volets de plastique,
Hésitant entre le passé et le présent,
Tableau paradoxal mais combien séduisant,
Petite rue mystique et pure,
Tu caches pieusement derrière tes vieux murs,
Une petite chapelle pailletée d’or,
Par un soleil en émoi devant ce décor.
L’été s’en vient …
Vous voici revenus
Ô, jours tant attendus !
Soleil radieux de juin !
Eclat arachnéen!
Lumineuse saison,
Ardente floraison.
Les épis de blé blond
En juillet muriront
Exhalant en douceur
Leur enjoleuse odeur.
Et août transformera
Avec maestria
Ce transparent azur,
En douce enluminure.
Puis l’été s’en ira,
Nous laissant cette aura
Augurant un automne
Qui patiemment fredonne.
…
l’été s’en va.
Ambroisie.
Je suis cette eau qui coule et qui n’en finit pas,
Tour à tour légère, turbulente ou volage,
Dévalant des gaves que rien ne tarira,
Et des cascades fumeuses aux blancs voilages.
Je suis cette eau qui fut honorée par les dieux,
Célébrée par Amphitrite sur son dauphin,
Voguant sur le grand fleuve qui rejoint les cieux,
Bercée par Zéphir et Notos jusqu’au matin,
En furie sous l’emprise de Poséidon
Et Eole contre le fils du roi d’Ithaque,
Etale au doux son de la lyre d’Apollon
Et portant secours au valeureux Télémaque.
Quand tu sautilles, les pieds nus dans mes ruisseaux,
Tu es Galatée ou Nausicaa la Blonde.
Je suis l’eau rouge qui ruisselle en tes vaisseaux
Et les larmes non retenues sur tes joues rondes.
Et vois-tu , si tu sais m’aimer comme je t’aime,
Je me métamorphoserai en Ambroisie,
Nectar divin, et poserai un diadème
Sur ton front digne des Déesses d’Olympie.
Yvette
Je suis obnubilée par le gaspillage de l'eau!
Ca doit transparaître dans mes écrits!
J'ai écrit ce poème il y a plusieurs années
et je l'avais oublié!
Histoire d’eau.
Mais qui suis-je pour avoir été vénérée jadis ?
Que suis-je donc devenue pour qu’on me profane ainsi ?
Et pourtant que serait sans moi votre vie ?
Moi qui vous aime tant et qui vous ai offert mon lit !
Moi qui ai tout accepté de vous, j’en frémis!
Vous qui m’avez domptée sans que je m’écrie !
Mon parcours retracé, je n’ai rien dit !
Vos barrages, vos écluses, je ne vous ai pas maudits !
Mais votre pollution, là je n’en peux plus, je suis trahie!
Comment pouvez-vous rester impassible devant mon agonie ?
Mais souvenez-vous ! Souvenez-vous ! Je vous en supplie !
Quand vous avez flâné sur mes berges fleuries?
Quand vous avez vu les troupeaux se désaltérer dans mon eau alanguie ?
Quand vous avez baigné dans mon onde fraîche vos pieds meurtris?
Quand vous avez entendu, sur la coque des barques, mon doux clapotis?
Et mon exhalaison à la tombée du jour, l’avez-vous sentie ?
Mes saules, mes roselières, mes hérons, tout est encore poésie.
Hélas ! Que ferez-vous quand ma source sera tarie ?
Allez-vous m’abandonner comme toi Amphitrite et toi Arthémis ?
Qu’ai-je fait pour ainsi être punie ?
De grâce, agissez ! Sauvez-moi et préservez-vous aussi !
Yvette
Le chêne peint par Courbet.
Un chef-d'oeuvre !
Notre vieux
chêne.
Il nous est apparu un jour d’hiver, bien seul,
Mais majestueux au milieu de son grand champ.
L’envie nous saisit de protéger cet aïeul
Ce géant au tronc rugueux et aux bras puissants.
Nous avons construit notre vie autour de lui,
L’accompagnant, fraternels, au fil des saisons
Et souffrant avec lui quand la neige et la pluie
Et le vent fracassent ses branches sans raison.
Avril nous ravit à l’éclat de ses bourgeons
Mordorés et doux comme de la soie, parant
D’une auréole délicate son fronton,
Prémices d’un renouveau encore hésitant.
Et alors, quand le vert triomphe en sa feuillée,
Quand l’ombre translucide s’étale en dentelle
Sur la mousse moelleuse et fraîche de juillet,
Nous savourons cette plénitude immortelle
Puis brusquement notre vieil ami se déchaîne.
C’est une explosion de feuilles ocres et rousses
Qu’il libèrera une à une de leurs chaînes
Vers le ciel,
futures astres de la Grande Ours.
La morte saison ravine l’écorce rude
De notre vénérable, tordant ses rameaux,
Le rendant vulnérable dans la solitude
De l’hiver gris, privé de ses doux oripeaux.
Mais ne nous y trompons pas. Quand tombe la nuit
Et que la lune se nimbe d’un halo gris,
Une dryade entame sur l’herbe qui luit
Une danse complice empreinte de magie.
Des lutins farceurs, trébuchant sur ses racines,
L’encerclent, joyeux, le réchauffant de leurs rires
Enfantins et cristallins comme des clarines
Qui l’ensorcellent afin de mieux l’endormir.
A son réveil, sa force se décuplera,
Ses bras enfin dressés vers le ciel et ses pieds
Bien en terre, c’est lui qui nous protègera,
Paternel, des malveillances du monde entier.
Yvette
C'est l'histoire toute simple et véridique
du grand chêne plus que centenaire
qui vit toujours à Arthon chez notre fille.
C'est lui qui nous a attirés
quand nous avons acheté le terrain.
Il était seul mais si beau!
La vieille ferme
Je vous raconte l'histoire d'une vieille ferme
La ferme des ancêtres de mon mari.,
en Bretagne, à Plogastel Saint Germain
Il ne l'a pas connue.
Il y a 2 ans, nous avons appris par une parente éloignée
qu'elle existait encore.
Nous y sommes allées aussitôt
Avec mon mari, ma fille et ses 2 enfants.
Nous avons trouvé une bâtisse toute délabrée, faisant pitié à voir.
Nous avons pris des photos et nous sommes rentrés, tristes.
Un moi plus tard, nous avons appris qu'elle avait été démolie!!!
C'était un appel au secours qu'elle nous avait lancé.
Nous avons tous au fond de notre coeur énormément de tristesse.
J'ai pris la parole pour elle.
N’y aura-t-il donc personne pour me saluer,
pour me dire adieu ?
Je vais mourir sans un regard,
abandonnée que je suis depuis tant d’années.
Plus de rires d’enfants depuis si longtemps,
plus de sabots ni galoches,
plus de chevaux ni de charrue,
plus de chansons ni de comptines
dans la langue de ce pays si beau.
Je vais partir, avec dans mon cœur une multitude de souvenirs
que j’aurais tant aimé raconter.
Des mariages furent fêtés dans ma cour !
des naissances, oh oui ! j’en ai vu des bambins
qui couraient préférant les champs à l’école,
où l’on apprenait une autre langue
que celle parlée sous mon toit.
Et puis j’ai assisté tristement à des grands départs aussi
Pour la guerre ou pour le cimetière.
Des cris, des larmes, de la sueur.
La sueur des femmes et des vieux prenant
le relais quand la guerre faisait rage sur le front.
Je vais partir avec mes secrets.
Dommage, j’avais tant de choses à
raconter.
Yvette
L’ajonc et le genêt
Connais-tu le pays ou pousse l’ajonc d’or ?
Connais-tu le pays où pousse le genêt ?
L’un a protégé de pics son robuste corps,
L’autre se balance fragile et mignonnet.
Ils fleurissent le rude pays d’Armorique,
L’un en touffes drues symbolisant l’homme fort
Besognant durement dans ces contrées celtiques,
Et avec la glèbe et l’océan faisant corps.
L’autre en tiges harmonieuses se balance,
Sur la lande comme ces courageuses femmes,
Courbées sur la terre avec cette douce aisance,
Et cachant au fond de leur cœur de chaudes larmes.
L’ajonc et le genêt, tous deux d’or vêtus
Fleurissent la Bretagne, sous un ciel écru.
Yvette
Renouveau : les bourgeons.
Tout l’hiver ils ont attendu patiemment.
La neige, les chandelles de glace
Les ont endormis sur leur support
Serrés les uns contre les autres
Ou bien recroquevillés sur eux-mêmes.
Ils se sont préservés du frimas.
Puis Mars est arrivé ! Mars et ses giboulées.
Mais Mars et son soleil et sa sève généreuse.
Plus d’hésitation, ils vont se gonfler,
Sous la pression douce de la lymphe,
Et des chauds rayons du soleil.
Leur ventre va s’arrondir, se boursoufler
Puis ils vont s’allonger, prendre des couleurs,
D’ambre, de vert tendre ou gris satiné
Reluire de gomme et se couvrir de velours,
De soie, de brocart merveilleux.
Et n’en pouvant plus d’attendre, les muscles tendus
Ils feront jaillir de leur sein, doux écrin,
Ici une pointe de feuille vert tendre,
Là un petit bouton rose à l’épiderme délicat
Ou blanc encore fragile et froissé.
Et doucement, avec tendresse et délicatesse,
La nature va prendre un éclat nouveau.
Le spectacle sera grandiose ! Féerique !
Le printemps ! Le printemps est en mouvement.
Le printemps arrive !
Yvette
Le printemps est arrivé
Le printemps est arrivé,
Vive le printemps !
Comme le dit la chanson.
Les bourgeons tout luisants
Chevelus ou veloutés
Duveteux et soyeux
Se tendent vers le soleil.
C’est l’éveil de la nature !
Engourdis par la froidure
Ils propagent alentour
La bonne nouvelle :
Le printemps est arrivé.
Les merles siffleurs, les pinsons,
S’en donnent à cœur joie !
A tour de rôle, ils excitent
Ce monde qui languit,
Qui hésite, qui patiente.
Mais oui, le printemps est là !
Et bientôt ce sera le branle-bas.
Toute la campagne renaîtra!
Un hymne à la joie !
Oui, mais pour moi !
Encore un printemps de plus,
Encore une saison après l’autre.
Et passe le temps,
Et avance ma vie inexorablement.
Yvette
Crépuscule
Crépuscule
Cette fin d’après-midi a une coloration pervenche.
Le soleil, au loin, louvoie entre des nuées filamenteuses d’un ton pourpre et mauve.
Les rayons pâles s’accrochent aux troncs des arbres
et sur les branches telles des paillettes.
Tout s’atténue et se dilue,
dans cette atmosphère de fin de saison hivernale.
Peu à peu, les oiseaux cessent leur piaillement
et tout paraît rentrer dans l’ordre.
Le troupeau se rassemble près de l’échalier en attente de la traite.
Un silence ouaté, feutré, immuable s’empare de la nature.
Bientôt une fine pruine recouvrira les prés,
et tout doucement tout deviendra sombre et opaque.
Il fera nuit, une nuit pleine de mystère, une nuit de fin d’hiver,
à peine éclairée par un quartier de lune, astre de la nuit.
La peinture et moi
La peinture et
moi, Je vous souhaite la bienvenue sur mon blog.
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